8. Le drapeau tricolore monta lentement

Un manguier isolé dans la vallée de la Papenoo … Un filao chevelu à Faré-Rahou-Apé dans les feuillages duquel le vent du soir jette sa plainte, un hêtre antarctique dans le détroit de Magellan et même un séquoia indien dans mon jardin d’Audierne. J’ai passé ma vie à planter ça-et-là des arbres, parce qu’il est consolant de penser que nos chers arbres qui, eux, vont nous survivre, porteront un peu de notre passage, si fugitif soit-il, par delà les siècles.

Notre père qui êtes aux Cieux … restez-y! Et nous, nous resterons sur la Terre, qui est quelquefois si jolie, ainsi priait Jacques Prévert. Comme il avait raison ! Je pense beaucoup à l’au-delà par les temps qui courent. C’est sans doute parce que je me sens à pied-d’œuvre!

Un délicieux fumet de viande de brousse grillée nous parvenait du fort, effluves portées par cette brise sèche et dure qui, chaque soir, soufflait du désert des Somalis vers le grand détroit de Bab-El-Mandeb et l’île de Périm, sentinelle aux confins du Yémen. Par Allah, ce détroit de Bab-El-Mandeb …

«Bab-El-Mandeb»: La grande Porte des Pleurs que tant de chercheurs d’espace franchirent dans le sillage mousseux de la flotte de Néarque, amiral d’Alexandre, en quête désespérée de leurs rêves inassouvis! Là-bas, dans le bordj, s’installait la routine de chaque soir. Vingt paires de grands yeux blancs immobiles et fascinés dans autant de ténébreuses faces de suie, celles des goumiers accroupis, fixaient les quartiers d’antilope qui grillaient sur la braise pendant que, de son œil attentif et méticuleux, le sergent Becker chassait les énormes blattes qui zigzaguaient à toute berzingue d’un bout à l’autre du corral.

D’un geste précis, entre le pouce et l’index, il coinçait prestement l’insecte aux ailes démesurées, qu’il faisait ensuite tomber dans le bocal où la malheureuse blatte commençait fiévreusement à tourner, sous l’œil impassible et, semblait-il aussi, goguenard, du Grand Scorpion. Le Maître des lieux contemplait un instant le manège. Pensivement, de ses ongles endeuillés, il se grattait longuement la tête puis frénétiquement l’entrejambe de son short poisseux. Imperturbable et résigné il gagnait alors l’armurerie, où de grands caquètements et battements d’ailes désespérés nous renseignaient plus qu’il n’aurait fallu sur l’insolite traitement qu’il faisait subir à l’autruche adolescente.

Les ébats menés à bien et à leur terme, il récupérait son FM, en faisait coulisser la culasse et, l’appétit aiguisé par ces mâles préliminaires, s’en allait à grands claquements de mâchoires partager le cuissot d’antilope de ses goumiers.

De loin en loin un hélicoptère venait de Djibouti et l’embarquait pour quelques jours à destination du quartier des bordels de la place Rimbaud. C’était ce qu’il appelait «sa cure thermique » Il en revenait, toujours flegmatique et philosophe, génésiquement apaisé mais physiquement tourmenté par toute une ménagerie de morpions africains, enthousiastes et féroces, qu’il mettait une bonne semaine à éradiquer.

Tout cela se passait en 1974, devant notre campement de Ras-Syyan, dans les palétuviers.

Une nébulosité dense et pourpre monta un beau matin  du bordj de Khör-Anghar. C’était le sergent Becker qui nous annonçait, à grand renfort de fumigènes rouges car il n’en avait plus de bleus, les résultats des élections françaises.

 l’issue du souper, la veille au soir, dans le corral du bordj, il nous avait prévenus: «Demain, si c’est Giscard, je tirerai un fumigène rouge. Je le saurai à la vacation de neuf heures. Si ce sont les socialistes, je mettrai le drapeau en berne.» Donc, le lendemain, à environ deux kilomètres de là, au sein de notre campement dans les palétuviers, nous scrutions à l’aide de nos jumelles la silhouette du fortin qui se dégageait lentement des brumes chaudes de ce matin d’Afrique.

A la neuvième heure, le drapeau tricolore monta lentement… et s’arrêta soudain à mi-hauteur de sa hampe. Nous étions atterrés ! C’était donc le socialiste! Paradoxalement, deux plongeurs de notre équipe, qui partageaient notoirement cette sensibilité démocratico-frénético-populomaniaque, manifestaient les signes extérieurs les plus évidents de désarroi. C’est alors, après un temps qui nous parut démesurément long, que le fumigène rouge fut tiré et déclencha l’enthousiasme collectif.

Ce grand farceur de Gérard prétendit par la suite que la corde du pavillon était restée coincée. Valery Giscard d’Estaingde la Tour Fondue occupait désormais le siège de président de la République… Et il n’avait pas l’intention de s’y appauvrir !!! Une amie ne me disait-elle pas: «Les communistes vous tranchent les doigts pour avoir les bagues, les autres régimes vous les prennent aussi, mais sans vous amputer».

Prochain chapitre: Encore une petite brioche, Mamadou?